[...] Come una madre, mi sono soffermata su tutte le piccolezze che potevano averti fatto soffrire, senza far caso a quelle che mi avevano tolto il fiato e mi avevano poggiato la testa tra i miei bianchi palmi; e come un padre la mia finta austerità ti voleva solo urlare quanto può essere fragile anche una risata forte, quanto un cuore di scrittore sia maleficamente influenzabile. || And after all, you still be my wonderwall. || Isabel, 15, writing, singing, dying.